Un racó en el que es permet somiar. Tanca els ulls i estén les ales...

divendres, 25 de setembre del 2015

Peix de lluna plena

Els dies amb lluna, sóc peix, i baixo a les profunditats.
Entre taurons i tritons et trobo dins una peixera, cobert de tot el teu pèl d'animal salvatge. Amb els meus llavis d'amfibi ressegueixo les quatre cantonades del recinte envidriat fins a trobar els teus ulls ambre.
Et faig mil preguntes que ja no recordo, excepte una: Saps nedar? Òbviament em respons, amb ullals esmolats i divertits, que no. I entre curiositats insomnes es fa de dia...
Les nits de sol, perdo les escames, i ja no ens podem trobar. Haurem de ser amics de lluna plena, de sal de mar i licantropies vàries.

Imatge trobada a la xarxa

diumenge, 13 de setembre del 2015

No sólo de

No sólo de amor vive el hombre,
también del desamor
y del dolor del querer 
sin acuse de recibo,
y de ser hombre
o nombre
antes ya de nacer.

No sólo de oxígeno vive el hombre, 
ni de la brisa
que arremete con prisas
tu reloj vital;
un puesto de sal
en el que vender dulces
que amargan
pero que tragas grato
a ratos,
a vidas.

No sólo de alimento vive el hombre,
también del veneno
que mecen las palabras
que empañan tu ser.

No sólo de poesía vive el hombre,
aunque subsistiría media vida,
si me apuras, tres cuartos,
a base de chutes de tinta
y gotas de ambrosía.

No sólo de caminar vive el hombre,
pues hay senderos tan cortos
que ni pies precisas,
y carreteras tan largas
que desplegando las alas
a un minuto eterno
llegas a la meta.

No sólo de estrellas vive el hombre,
pues hay luces tan brillantes,
fulgores palpitantes,
deseos a un palmo de vista
que si te despistas
ciegan tus ojos
y tus miedos.

No sólo de credos vive el hombre;
tú religión es pasar
como alma errante,
como sueño,
como vida,
como la vida es sueño.

Imatge de la xarxa

Poema sorgit arran d’un versos de Joan Quisapquè, a qui dec doncs, la inspiració: 
“No sólo de oxígeno vive el hombre
ser soñado también necesita
y haber dormido con la muerte.”

dimarts, 8 de setembre del 2015

“Con faldas y a lo loco”

Feia una calor inhumana. Els termòmetres embogien fent pampallugues, sense marcar cap numeració clara -o potser era la suor que li baixava des de les celles fins als ulls, obstaculitzant-li la visió-.
No li agradava posar-se faldilles curtes quan tenia pensat d’agafar el metro, per no haver d’aguantar les mirades lascives dels bavosos vells verds, però es va alegrar del seu oblit al vestir-se aquell matí; no hagués suportat uns texans arrapant-se-li a tot el cos moll.
Les olors corporals dels viatgers van ajudar a que el trajecte fos més insuportable. En sentir la botzina del metro va sortir com un llamp, com si li anés la vida; necessitava aire encara que fos el contaminat del carrer.
Una vegada a fora, va procurar calmar aquella sufocació semblant a un atac d’ansietat. I mentre es refeia recuperant l’alè, acaparant el poc aire que deixava la xafogor, va sorprendre-la un agradable calfred. Va mirar a terra i va veure que es trobava a sobre d’una reixa de ventilació subterrània. Va agrair la brisa gratificant que es colava entre la reixa i que va començar a recorre-li el cos, escolant-se-li primer entre els dits dels peus que li sortien de les sandàlies, passant pels turmells, fins a fer-li pessigolles per la part darrera dels genolls i per acabar, finalment, traspassant-li el cotó de les calcetes. El calfred inicial es va convertir en una onejada de plaer, que amb les ràfegues constants, li produïen espasmes rítmics als genitals. La faldilla es movia al compàs de la ventada, donant-li petites fuetades al cul, que augmentaven la intensitat d’aquell moment orgàstic. (Mentre el seu cos responia sumís a aquell atac sexual provinent del no res o d’algun ens que havia pres forma de brisa, pensava que si el termòmetre embogit pogués prendre la seva temperatura corporal, esclataria en mil bocins a l’instant.)
Va emetre un gemec sec però intens, mentre fluids li regalimaven per l’interior de les cuixes...
De sobte, l’aire subterrani va cessar. Per un moment creia que no es podia moure, tenia tot el cos en un estat d’excitació paralitzant. Uns segons, potser minuts, després, va aconseguir fer una passa rere l’altra i va començar a caminar com un autòmat, intentant donar-se una explicació, sense èxit, al que li acabava de passar.
A partir d’aquell dia memorable va decidir fer un profund estudi sobre terreny de totes i cadascuna de les reixes de ventilació subterrànies de la ciutat, i també potser, de les rodalies...



diumenge, 6 de setembre del 2015

Serenitat

—Doncs sí que se la veu moixa, sí... Què li deu passar? —xiuxiuejaven les tafaneres del poble.
—Jo crec que és tristesa —deia una.
—Més aviat malenconia —va dir l'altra.
—Que no! —va exclamar la tercera —i va afegir— és pur menfotisme.
Ella que gaudia de bona oïda, tot i l’avançada edat, ho escoltava amb total tranquil·litat, i pensava, que la majoria confonen felicitat amb alegria.
I el que no sabien és que la serenor de la que ella gaudia, és un estat en el que l’alegria, inclús la felicitat, són supèrflues. Però no valia la pena explica’ls-hi, perquè elles seguien en la seva discussió acalorada...

Fotografia: Joe Webb

"Vísteme de hermosura el pensamiento, serenidad, perennemente unida al árbol de mi vida a contra viento." (Blas de Otero)

dimarts, 25 d’agost del 2015

El diari de les maduixes

Estimat diari:


De petita em van regalar un diari. No era ni massa gran ni massa petit. Les tapes estaven decorades amb unes maduixes ben vermelles que cridaven ser tastades, i en lletres daurades hi posava "Mi diario". Portava un petit cadenat amb una clau que no sabia ben bé on desar. Però el que més m'agradava d'aquell diari, eren els fulls blancs que em demanaven a crits deixar-hi la meva petja tintada. Em convidaven a deixar-hi escrits els meus secrets més íntims (si és que en aquella edat se'n poden tenir gaires...).

I m'hi vaig llençar com a oasi en el desert. No recordo massa bé què hi escrivia, imagino que el dia a dia, amb la família, l'escola... També recordo que al començament no hi posava el cadenat, però no sé quin va ser el moment en que vaig començar a fer servir la clau. Crec que va ser en el punt en el que vaig començar a sincerar-me amb mi mateixa. Perquè encara que menuda, també tenia les meves inquietuds i anhels, a la manera dels infants, però existien; i també, per què no, la meva intimitat. Tampoc sé amb exactitud (suposo que al rellegir-me) quan vaig decidir arrencar els fulls i cremar-los (produïnt gairebé una catàstrofe domèstica) deixant el diari ben escanyolit.

Aleshores no escrivia, com ho faig ara. Aleshores, només buscava un lloc on deixar-hi els pensaments, sense trobar el lloc exacte: un dibuix a plastidecor, una melodia tocada a l'orgue...

Amb el temps he trobat en la poesia, i també en la prosa, el lloc on abocar-ho. Inventant també, és clar, (la imaginació és vital) històries en les que cavalco a llom d’un cavall blanc, també personatges en els miralls dels quals, no voldria reflectir-m’hi. La invenció és un gran alleugeriment (potser el diari no hi duia maduixes). Però tornant a l'indret descobert... lletres amb les que plasmar pors, il•lusions o pures divagacions. Un lloc en el que dir, sense dir del tot. Un inacabable llibre de fulls blancs i maduixes, en el que la dualitat em permet deixar-hi el cadenat obert.

També recordo que de petita em deien que no parlava massa (encara ara m'ho diuen). I ves què havia de fer jo, si el meu cap estava a anys llum d'aquesta rutina, segurament volant per alguna pàgina en blanc d'algun bloc de maduixes sucoses. Qui sap, potser algun dia arribi a tastar-les...

                                                       
Fotografia: Lissy Elle

divendres, 21 d’agost del 2015

Desmedida

No es desenfreno
ni inconciencia,
ni tan sólo impaciencia,
es desmedida.
Peca más de ingenuo
el que mide sus palabras
que la coherencia
de vomitar vocablos
a la deriva,
salpicados de verdades
desmedidas.
El caudal de mis venas
es desmedido.
Mi existencia contigo
y sin ti,
también,
es desmedida.
No mido los placeres de la vida;
no abarcan mis manos
todo lo que siento,
aquello que sufro
que en proporciones
es desmedido.
Sí, quiero
en desmedida
de igual forma que odio
sin regla ni cartabón.
Grito a pulmón
y callo a voces.
Rasgo mi vestiduras
si no agoto mis ganas,
si no me agotan las nauseas
de hacer, de decir
lo que me venga en gana.
Porque todo en mí
no es que sea a lo grande,
pues no soy más que nadie.
Sólo me desbordo
ya que a bordo de mi bote
todo naufraga
por el peso del todo,
quizá también
por no izar el ancla.
Si calculo,
voy perdida.
Si planeo,
no soy.
Las estrategias
no van conmigo.
No lo persigo
ni tengo tiempo para enigmas.
El paradigma de la simpleza
se halla en la desbocada desmedida.
Porque no hay bocas que me callen,
porque no hay suficiente papel
para mi lista de nadas,
ni logaritmos que descifrar
para este afán desmedido
que nace en mí 
y no me cabe dentro.
Desmedida en quererte
a ti y todo
y en cualquier sitio.
Desmedida
en la justa medida
de la desproporción
y del disparate
hasta que la desmedida me mate,
se asegure y me remate,
pues la desmedida
aunque sufrida
tiene siete vidas.

Fotografia: Diana Dihaze